Me acompaño de ángeles y querubines
para hincarme ante tu presencia
mujer pura y etérea
dueña de mis pasiones

y desconsuelos

Te hablo en silencio
mientras tú me ignoras
te busco entre templos
cientos de historias

Tan solo calla y mira
siente como me embriago

dulcemente con tu pelo
como te cuento historias

de amor con mis dedos
en una danza erótica

de mis labios con los tuyos

Perdámonos en un tiempo eterno
donde solo existan

tu belleza y mi devoción
mis palabras y tu consuelo
donde tu saliva sea vino

y tu humedad…
la más purificante de las brisas

Ven,
Enséñame a pecar contigo.

-Ivanovish-

Quiero llamarte lluvia

Caudal liquido que llega desde las alturas

La impertinencia de millones de gotas que pegan por doquier

Agua bendita que lo mismo provoca vida nueva

que destruye ciudades enteras

–así como destruyes las defensas de este corazón inerte,

¿o es quizás que ya construyes algo?

Quiero nombrarte presa

Contención de miles de emociones en estado liquido

Un estero de pasiones contenido por una muralla de papel

Agua detenida que exige a gritos

ser liberada para siempre

-Desde aquí anhelamos por el desborde que nos muestre

que es todo eso que llevas dentro

Quiero nombrarte Marea

Un cuerpo acuático que se estremece al anochecer

Caderas que van y vienen como poderío de olas

Agua erótica que se revuelca como mar en picada.

-Agua de mar que me provoca con hipnotizante insistencia…

Ven a mojarme en ti.

Enredado eternamente a tu mirada. Al mar profundo de tus ojos claros. Marea que crece y se desborda en amazonas que no exigen más respuesta que la estrechez de tu vientre.

Enredado al ritmo de tu cuerpo. Oleada salvaje, ondulante, que teje poesía con tu ombligo claro. Espuma como ola, ola de espuma que se filtra con el color de tu piel. El contorno de tu cuerpo, salvajemente lento.

Enredado a la cadencia de tu pelo. Las ganas de recorrer los contornos sinuosos, sugestivos de tus rizos. El deseo de rozar mis labios con tu cabello, murmurarte las pasiones que me consumen por dentro.

Enredado a ti. Al perenne juego de esperarte. De anhelar que pase lo que acaso no queremos que suceda.

Estamos hechos de sueños, Mujer

¿Que sería de nosotros, los soñadores, si la realidad en un momento nos aconteciera?

Ivanovish