I
Escapamos al tiempo, y a los momentos que no hemos compartido. Nos negamos a reconocer que nuestra historia de amor, además de imposible, resulta también nunca haber sido escrita.
Pensamos un momento en volver atrás el tiempo, retomar la ruta con conciencias limpias y miradas vacías. Se nos olvidan las marcas que ya, y desde hace tiempo, llevamos en las venas.
Somos solo parte de mil sueños, de dos mil fantasías que recorren la memoria. Somos el pecado de no poder ser. Somos las ganas contenidas, que no existen, que tan solo se dibujan en un espacio que no es.
Terminamos el martirio de no tenernos, bajo la promesa de ser nuestros nuevamente. De poder volar, benditos, hacia tiempos futuros. A pesar de que sabemos, ilusos, que nuestro tiempo ha sido lo que nunca jamás fue.
-Ivanovishito-
II
En repetidas ocasiones
nos hemos olvidado del recuerdo de tus besosse
nos pierden tus memorias
como si fueran apuntes de una materia que no queremos aprender(¿Acaso porque en el fondo le tememos?)
En repetidas ocasiones, insisto,
se nos escapa el embrujo de tu piel,
(el dulce color azabache de tus rizos)
y nos quedamos, solitos e incompletos,
deseando el reencuentro de tu recuerdo,
el calido aroma de los sueños que no pueden ser.
¿Eres mia más ahora que soy yo el que te pertenezco,
que cuando eras tu a la que quería poseer?
Ivanovish
III
El consuelo de tus besos nos resulta ahora inconcluso y,
dicho abiertamente, inútil.
Han pasado ya los días en los cuales nos deshojabamos
por un poco de tu atención.
Te deseamos aún, y te disfrutamos, pero no eres más,
por desgracia -o por fortuna-,
la respuesta a nuestras necesidades.
No eres, siquiera, el consuelo que buscamos.
Y sin embargo aqui seguimos.
Rogándote, pidiéndote, demandándote un poco de atención.
¿Será porque sabemos, sabios autodidactas,
que al final de cuentas abrirás tus piernas, de par en par, una vez más?
El consuelo de tus besos nos resulta inconcluso,
y sin embargo lo buscamos, como sutil atajo a tu entrepierna.
-Ivanovish-
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