La dificultad no comienza desde el evento. Se hormiguea lentamente en lo más profundo del torbellino. No salen más las palabras prometidas. Al parecer, predigo, se volcarán solitas desde unos labios de antemano abiertos. Tú te vas a ver historias inventadas en la pantalla grande. Yo me quedo a comer costumbre entre extraños. ¿Cual fue el día en el cual la extrañeza se volvió rutina? Hay sonrisas que se venden. Hay también música de cartón al mejor postor. Yo sigo solo. La incredulidad maldita que a veces me sobrecoge. ¿Será todo esto, acaso, los inicios de la aproximación a la raya de destino? ¿Será este el miedo a alcanzar la terrible profecía de la felicidad perfecta?

-Ivanovish-