En verdad os digo que en el momento final de la vida, cuando la muerte pose su pálida mano sobre tu marchita frente, la existencia se te revelará en su total realidad: soledad absoluta.

-Siempre estamos solos- Al final de cuentas siempre estamos solos. ¿Quién te acompaña en todo momento - omnipresente, atemporal- sino tu propia conciencia?

¿Qué somos si no solitarios buscando aceptación en la vida comunitaria? Hoy brindo, con tragos de amargo licor, por todos aquellos que de alguna u otra forma han tratado de resistirse al uniformamiento de la unión colectiva. Por todos aquellos que alguna vez han, hemos, sido llamados diferentes, alternativos, extraños. Por todos aquellos que alguna vez se atrevieron a dejarse crecer el pelo, pintarse la piel, vestirse extravagante, o perforarse el cuerpo. Lo que fuera necesario con tal expresar por un momento una afirmacion publica: vivo en una sociedad que no me satisface y que sin embargo, lastimosamente, necesito. Si fueramos valientes nos quitariamos la vida, pero somos cobardes y nos quedamos a vivirla protestantdo. ¿O es acaso el suicidio una cobardía y la verdadera valentía seguir viviendo?

-Novish-

Tsunami...

No he podido dejar de pensar en el desastre natural ocurrido en Asia. Hasta ahora, más de 60,000 muertos...y contando.
Por momentos me parece inimaginable tal cantidad, y la única referencia que tengo de un acto natural de tal magnitud es el terremoto de Mexico en el 85.
Recuerdo claramente el sentimiento de impotencia y de dolor que sentí al ver la destruccion en el Distrito Federal. El extrañamiento al escuchar las historias de supervivvencia. La pena de saber de amigos o conocidos que perdieron familiares.
La cifra oficial de muertes por el terremoto fue de alrededor de 6,000 personas... me cuesta trabajo pensar en una destrucción 10 veces mayor. 60,000 muertos, lo cual incluye una cantidad de niños tal que ya se habla de perdida generacional en algunas ciudades de SriLanka. 60 mil muertes, la mayoria de ellas de una de las formas mas deseperantes: ahogados. 60,000 muertos. Inmenso numero de familias que ahora mismo deben de estar sufriendo tremendamente. 60,000 muertos.
Y yo aqui, jugando con pequeños dolores que me incomodan a veces. No cabe duda que la muerte tiene una forma bastante peculiar de enseñarnos siempre que la vida, aun con dolor, es muchas veces preferible. Que el verdadero dolor llega cuando simple y decididamente dejamos de existir. (aún cuando nosotros ya no estemos aquí para sentirlo).

-Novish-

Dolor,
latido subsecuente de tu penar,
Aquí es donde hemos decidido desaparecer?
Sin duda alguna somos más
un producto de nuestros propios miedos
que de nuestras verdaderas intenciones,
Porqué me has dejado en
este rincón de sinvalor y desconsuelo?

Se nos ha ido el tiempo. Reclamando por tiempos pretéritos. Se nos ha escurrido de los labios la posibilidad de besar al enemigo. Se nos han ido sentimientos que nunca hemos tenido. Se nos va, también, el recuerdo de un momento sin supervisión. Se nos ha ido el tiempo –sonsacando a nuestra ego para que se porte bien. Hemos vivido engañando a los sentidos, y a nuestros miedos. Se nos ha ido el tiempo procurando ser buenos cuando lo que realmente añorábamos era el placer de no ser nosotros una vez más.

Me preguntas si soy feliz... y yo solo puedo pensar que el momento en el cual la felicidad absoluta me sobrevenga será el instante mas desdichado de mi existencia, porque aquello significará la resolución de todos mis anhelos y proyecciones; el desgarrado arribo de una vida que se me antoja terriblemente mediocre y miserable.

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Aun aquí, en este rincón de soledad, alcanzo a percatarme, no sin desilusión, del largo tramo que la mediocridad ha avanzado en las vidas de aquellos que me rodean, y me duele ver tal podredumbre, pero lo que mas me lastima es no comprender porque la miseria de los demas me tiene tan acongojado.

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No solo dicta tus obligaciones y tus necesidades, la sociedad misma se ha convertido en una necesidad, un lugar secreto donde guardar tus miedos y frustraciones. ¿qué mejor lugar para esconder tu mediocridad que en el anonimato de ser simplemente uno mas de ellos?

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He aquí que el odio se nos presenta como una egolatría suprema. ¿Quién eres para descargar ese tipo de sentimientos en una persona que tal vez ni siquiera piensa en ti? si fueras justo, ese odio lo sentirias por ti. Por envilecerte tanto como para permitirte odiar a alguien.



-De la serie: Intercambio epistolar con Alexmesias-

Soundtrack recomendado: Desde donde estoy -Mesias-

Hoy me preguntaron que si estaba triste. Hacía mucho que no me preguntaban eso. ¿Será porque hacia tiempo nadie me miraba a los ojos?
Es difícil analizar esos días en los que, por algún motivo, amanecemos con la pesadumbre a cuestas. Y se nos acumulan los recuerdos deprimentes como trozos de leña en la espalda. Y aún los recuerdos felices se vuelven memorias agrias ante la luz de la distancia. Y no es un solo motivo, ni la lejania, ni la extrañeza; es un complejo revoltijo de sentimientos que te anudan la garganta y te aprietan el corazon (Las lágrimas las dejamos para dolores superfluos). Alguna vez escuche a alguien decir que hay que disfrutar de la tristeza. Solo que la tristeza no se disfruta: se sufre, se padece.
Hoy me preguntaron que si estaba triste. Hacía mucho que no me miraban a los ojos.

ENOCHTUM -Narraciones de la Fe- Proyecto literario que conjuga a tres escritores, destinados a la creacion de una obra matizada con aspectos religiosos, violentos, rituales y soprendentes. La historia llevará al lector por terrenos de ficcion, al tiempo que muchos de los mitos y dogmas de la existencia son cuestionados bravíamente. Internémonos en un cuento que, a pesar de todo, es tan poético como inverosimil. El lugar existe. Perdido entre la inmensidad de una jungla que no perdona ni la luz del sol. Los personajes se encarnan en realidades ficticias. La historia en única, impensable, con un ritmo definido, pero con el más incierto de los futuros. La trama se desenvuelve por etapas, donde cada autor propone su idea, dando nuevos giros a la historia, creando situaciones, destruyendo posibilidades de los otros autores.

Soundtrack recomendado: El Album Retratos del Caos -Mesias-.

ENOCHTUM -Narraciones de la Fe-

¿Para que se preocupaba por estas pendejadas? No era la primera vez que recibía un llamado de sus superiores. Además el hecho de que fueran tan sólo las seis de la mañana no significaba nada. Tenia demasiadas cosas por hacer. Salió del cuarto, dejando a su sirviente parado en la puerta sin una respuesta. Camino al punto de reunión no dejaba de ser presa de su propia culpabilidad. ¿Es que alguien lo estaba tratando de sacar de esto? ¿Para que lo querían ver en la junta eclesiástica? De seguro el imbécil Sacerdote López se había ido de la boca y hablado de más. No era la única vez que lo delataría. Pero él se lo buscaba por andarle contando sus actividades y teorías sociales a cualquier tipejo que se le paraba enfrente. Que iba a saber López de injusticias sociales que requieren una insurrección si estaba destinado a la diócesis más rica de la región. El jeep que maneja da varios tumbos violentos debido al mal estado del camino, entonces se da cuenta que ha llegado al punto de reunión, el pueblo La Polvorosa en la parte norte del estado...

....Es a finales del año cuando tiene las primeras noticias de lo que marcara su vida completamente en el futuro. Encuentra un reporte de actividades religiosas en un pequeño poblado al norte de Guatemala con fecha del año de 1967: Pueblo localizado en el norte de Guatemala. Nombre: Santa Clara. El sacerdote Agustín de Cáceres, Secretario de la Congregación de Propaganda, actúa en las misiones a esa parte del país en 1944. Se interna en la jungla por varios meses tratando de evangelizar a sus habitantes. Es encontrado, inconsciente, flotando en una balsa en la Laguna del Tigre Rió Escondido. Es llevado de regreso a Santa Clara donde, al parecer fuera de raciocinio, se encierra en la base del campanario de la iglesia de San Miguel por un espacio de 5 años. Al término de ese periodo sale de su claustro y organiza una religión que es seguida por cientos de personas en el poblado, mezcla de catolicismo, brujería, santanería y creencias astrales, aun con incursiones de cultura maya...

...Dos días más. El agua y la lluvia no amenguan. Desesperado totalmente comienza a tomar clases de maya con un indígena del pueblo. Confiesa a mucha gente y da clases de catecismo esporádicas. Le desespera no poder estar ya en Santa Clara y averiguar acerca del Arzobispo Cáceres y su deformada religión. Un pequeño joven poeta le cuenta la historia de la pequeña indígena mexicana llamada Xunaxi Huiini, quien había llevado a cabo una extensa jornada a pie desde el sureste de México en busca de su lugar sagrado. Permaneció unos días en Sayaxché, compartiendo su sabiduría con los pobladores. Reina de la ayahuasca, planta alucinógena, la gente la buscaba para meditación en busca del Xquenda (mi otro yo) Xunaxi Huiini era bajita, de piel morena y ojos chispeantes. Muy sonriente y de rostro infantil, contrastando con la enorme sabiduría que llevaba dentro. Hija de los dos más sabios brujos de su pueblo en el sur de Oaxaca, había aprendido de ellos todas el conocimiento de las plantas y sus poderes extrasensoriales. Un día también partió hacia el otro lado del rió y no se le ha vuelto a ver ni a saber de ella. Aunque hay personas que juran haberla escuchado cantar en las noches de luna nueva...

Fragmentos del cuento: ENOCHTUM -Narraciones de la Fe-

Si te interesa leer mas, visita el sitio: http://enochtum.tripod.com.mx donde se publicó la primera parte. Para obtener la parte segunda y tercera, ponte en contacto conmigo.

Escapamos al tiempo, y a los momentos que no hemos compartido. Nos negamos a reconocer que nuestra historia de amor, además de imposible, resulta también nunca haber sido escrita.

Pensamos un momento en volver atrás el tiempo, retomar la ruta con conciencias limpias y miradas vacías. Se nos olvidan las marcas que ya, y desde hace tiempo, llevamos en las venas.

Somos solo parte de mil sueños, de dos mil fantasías que recorren la memoria. Somos el pecado de no poder ser. Somos las ganas contenidas, que no existen, que tan solo se dibujan en un espacio que no es.

Terminamos el martirio de no tenernos, bajo la promesa de ser nuestros nuevamente. De poder volar, benditos, hacia tiempos futuros. A pesar de que sabemos, ilusos, que nuestro tiempo ha sido lo que nunca jamás fue.

Hay dolores

Hay dolores
que jamas hacen ruido
que se cargan calladitos bajo la piel

Hay dolores
de esos infinitos
que no se notan nunca, que no se pueden ver

Hay dolores
punzadas cortantes al corazon
que se llevan en el pecho como medallas de combate

Hay dolores
pequenos, intensos, inolvidables,
que se cargan, furtivamente, como roca aguda en las venas

Hay dolores
de esos que ni siquiera tienen nombre
que no necesitan de lagrimas para expresar su intensidad

Hay dolores
como el ardor de no verte
la presion de no escucharte
el sinsabor de no tenerte

Hay dolores
de esos que se llevan en el alma
aun que no se puedan ver.

-Ivanovish-

De la serie: Con tequila y sin mariachis

Sountrack recomendado: Renunciación -Javier Solís-

Críticas criticonas

Las buenas críticas nunca son amables. Las críticas que dejan alguna enseñanza son generalmente escritas con un mucho de crueldad y un poco de misericordia. Emitir juicios y comentarios acerca de lo que vemos es parte de nuestra naturaleza. Tal y como lo es el voyeurismo y el exhibicionismo, los grandes motores que mueven la creacion de todos estos blogs en la red. ¿no es acaso el objetivo final de cualquier escritura el ser leida? Escribimos y publicamos porque queremos transmitir nuestras ideas, provocar sensaciones y sentimientos en una tercera persona. Si no fuera ese nuestro objetivo ¿porque no escribimos todo esto en un cuaderno y lo guardamos debajo del colchon? Somos, indudablemente, animales sociales. Necesitamos de la interaccion social para complementar varias de nuestras necesidades basicas, incluyendo no solo la necesidad de pertenencia, sino necesidades mas sutiles, pero no por ello menos necesarias, como la necesidad de sentirnos reconocidos, respetados, superiores, . He leido blogs en los cuales todo es felicidad, hasta que aparece una critica y entonces todo cambia. Se escuchan frases como "uste no sabe" "no le hagas caso" "yo si te entiendo" y "chingue uste a su madre" (las cuales dicho sea de paso, la mayor parte del tiempo son dichas no por el autor del blog sino por sus amigos en linea). Yo acepto las criticas. De cierta forma estoy convencido que aún la critica mas mordaz es un logro, porque demuestra que el post provocó una reacción tal en el lector que lo motivó a escribir. Acepto las criticas, pero cuestiono la autoridad. Siempre indago acerca de la autoridad que la persona tenga en el campo en el cual esta haciendo la critica. Aunque al final siempre me quedo con el principio de que "No me digas lo que esta bien con este escrito, eso ya lo se, mejor dime lo que esta mal". Asi que nunca te quedes callado, nuca dejes de decir lo que un escrito te hace sentir, comentalo, escribelo, transmitelo. Somos, insisto, animales sociales, necesitamos de esa interaccion para sobrevivir.

-Ivanovish-

He sucumbido

Poem Revisited 12-10-04

He sucumbido
pudo más mi deseo de pecar
que el dolor de tu ausencia


...y viceversa.

-Ivanovish-

Sountrack recomendado: "Necesito Despertar" -Betsy Pecannins-

Mas poesia del tocayo Ivan Montoya

“De Refilón”

Con unos ojazos negros como faros
Y sus labios manchados de carmín
en su escote va escondiendo los martillos
que hizo añicos al muro de Berlín

La flaca va meneando las caderas
Abarcando todo punto cardinal
Los transeúntes aludiendo a manos llenas,
Regando el pastizaje en temporal.

Su capota va partiendo media plaza
Su perfume ¡Caramelos y Azafrán!
Y los besos escurriendo la escalera
De matreros cazadores del lugar.

Matadora que me mata sin matarme,
Matarile al ranking de mi corazón,
La estocada era siempre sin tocarme,
la hospedaba casi siempre de pensión.

Encamados los casados son arteros
Siempre y cuando nunca sea su colchón
Esos besos que se pierden con el tiempo
Cancelados se los di de refilón
Embobado fui cayendo a manos llenas
Y mis años los perdí por la emoción.

Iván Montoya

El consuelo de tus besos

El consuelo de tus besos nos resulta ahora inconcluso y, dicho abiertamente, inútil. Han pasado ya los días en los cuales nos deshojabamos por un poco de tu atención. Te deseamos aún, y te disfrutamos, pero no eres más, por desgracia -o por fortuna-, la respuesta a nuestras necesidades. No eres, siquiera, el consuelo que buscamos. Y sin embargo aqui seguimos. Rogándote, pidiéndote, demandándote un poco de atención. ¿será porque sabemos, sabios autodidactas, que al final de cuentas abrirás tus piernas, de par en par, una vez más?

El consuelo de tus besos nos resulta inconcluso, y sin embargo lo buscamos, como sutil atajo a tu entrepierna.

-Ivanovish-

En repetidas ocasiones...

En repetidas ocasiones
nos hemos olvidado del recuerdo de tus besos
se nos pierden tus memorias
como si fueran apuntes de una materia que no queremos aprender
(¿Acaso porque en el fondo le tememos?)

En repetidas ocasiones, insisto,
se nos escapa el embrujo de tu piel,
(el dulce color azabache de tus rizos)
y nos quedamos, solitos e incompletos,
deseando el reencuentro de tu recuerdo,
el calido aroma de los sueños que no pueden ser.

¿Eres mia más ahora que soy yo el que te pertenezco,
que cuando eras tu a la que quería poseer?

Ivanovish

Sountrack recomendado: Only You -Portis Head-

Which came first, God or the human need for God?...

Y de todos mis miedos...

Y de todos mis miedos, te regalo solo algunos. Te comparto solo aquellos que podrías disfrutar. Te regalo mis fracasos, mi miedo a trascender. Te regalo, a puños llenos, mi deseo de volver. Te entrego, con mis manos, la esperanza que no muere, te regalo, además, los recuerdos olvidados de una infancia que no fue.

Y de toditos mis miedos, yo me quedo solo algunos. Me reservo solo aquellos que no pueda recordar. Me guardo, despacito, el temor de no tenerte, el inolvidable delirio de olvidar un día tu nombre. Me quedo, además, con el temor de tus suspiros, de tus besos, de lo que tu cuerpo provoque. Me reservo, dulcemente, el temor de ser tu esclavo, el insoportable suplicio de no volverte a ver.

-Ivanovish-

Soundtrack recomendado: Volver a perdernos -Edgar Oceransky-

ApropositodeltocayoMontoya....

Aca les dejo un poema del buen tocayin Montoya, para que chequen la calidad de la Melcocha!


Te fuiste
Buscando algún vocablo de esperanza
Colmando viejos huecos que dejaron las palabras

Te fuiste
Ahogando algún principio de venganza
Las lágrimas trazaron ciertas rutas por la cara

Te fuiste
No quise retenerte sin coartada
De qué hubiera servido si este cuento ya se acaba

Te fuiste
Te miento si te digo que lloraba
Y el tiempo como sabio cobra cuentas demoradas

Te fuiste y me importó un carajo que lloraras
Dejaste que la gente murmurara
Y pieza a pieza armé lo que restaba

Te fuiste y me importó un carajo que lloraras
La puerta le azoté a quien amaba
Dejé que nuestra Roma se incendiara.


-Ivan Montoya-

Soundtrack recomendado: "La Llave" -La Ralea-

De Idolos, Tormentos... y de como el Mil Mascaras se chinga al gordo del Santo...

La conversación siempre es interesante con el Tocayo Montoya: inteligente muchacho, con mucha cultura y quizas hasta más mundo recorrido que yo. Ahhh pero eso si, que no se le ocurra estarme diciendo que el panzonzete del Santo le gana al huen Mil Mascaras en las luchas porque ahí si que nomas no! De cualquier forma, la conversacion con el tocayo, como siempre, me inspiro a la reflexión. Alguna vez escuché que los Idolos son perfectos, omnipotentes. Pero, no son acasos nuestros defectos lo que realmente nos determina como seres humanos? Asi, que para efectos de este post, contrario a la creencia cotidiana, definiré a los Idolos como personas que admiro y que de cierta forma han influenciado mi existir: Siempre he admirado a mi carnal Omar Olmos, inteligente, viajero, poeta, lector, solitario, el Omarindo ha acumulado una cantidad de conocimiento tal que es dificil encontrar un tema del cual no sea un experto! Como no queriendo la cosa siempre le he seguido los pasos, y cuando se dejó crecer el pelo la primera vez alla por 1990, ahi voy yo de copión a hacer lo mismo (ya vez al final de cuentas si acepté que uste se lo dejo crecer primero). En cierta forma fue el quien me inculcó la afició de la lectura, siempre se las manejaba para tener un libro en las manos: que si los de Jodorowsky, que si uno de Ibarbuengoitia, que el del Che de Taibo II, es mas, en una ocasión estaba peyendo uno de "Espejos, prismas and refractarios" quesque nomas por curiosidad! Hay un poema suyo que siempre me ha inspirado, por su fuerza, ritmo y belleza (lo publicaré en el siguiente post). De alguna forma, otra vez, llevo años tratando de conseguir esa habilidad para escribir poesía. Pero bueno, ya aqui mejor le paro porque sino se va apensar que nomas nos estamos tirando guayabazos. Solo queria expresarle al OSO que siempre lo he admirado y que me inspira a ser mejor cada día.
Pd. Que que paso con los Tormentos y el Mil mascaras? pues que el tormento es que el tocayo Montoya me salga con que El Santo le gana al Mil Mascaras! Habrase visto! si E Santo, aún con la ayuda del Blue Demon, batallaban pa ganarle a las momias de guanajuato! y eso que estaban todas tilicas y caminaban apretadito com si tuvieran diarrea! Chau puex.

Soundtrack recomendado: Bomboro Quiña Quiña de la Sonora Santanera

Autoretrato 4A

Este soy yo
Un Claroscuro de pasión y miedo
Quien bebe aventura y llora nostalgia
Ciudadano del mundo, extranjero.
Quien solo busca la luna si mira al cielo.
Con la piel siempre revuelta en espinas
y a flor de piel todito el sentimiento

Este soy yo
Vasta catarata de indecisión
Envuelto en un torrencial de descaro,
Siguiendo un sendero siempre auténtico
Con un destino no identificado
El que siempre llora, ardientemente
Cuando el tiempo ya es cosa del pasado.

Este soy yo
El que no se arrepiente
pero daría todo por hacerlo una vez mas
Quien viaja en devoción
dejando trozos del corazón en su vagar
El que charla sin tregua
y se turba, cuando en otro idioma debe hablar
Quien vive, embriagado,
De buen vino, de existencia, de poesía fugaz.

Este soy yo
Refinada victoria de la pasión
sobre todas las buenas costumbres
-Ivanovish-

Autoretrato 4B

Y si ayer dije blanco
y mañana de un salto me he pasado al negro
no lo veas extraño aun ando buscando
donde me quedo...