Escapamos al tiempo, y a los momentos que no hemos compartido. Nos negamos a reconocer que nuestra historia de amor, además de imposible, resulta también nunca haber sido escrita.

Pensamos un momento en volver atrás el tiempo, retomar la ruta con conciencias limpias y miradas vacías. Se nos olvidan las marcas que ya, y desde hace tiempo, llevamos en las venas.

Somos solo parte de mil sueños, de dos mil fantasías que recorren la memoria. Somos el pecado de no poder ser. Somos las ganas contenidas, que no existen, que tan solo se dibujan en un espacio que no es.

Terminamos el martirio de no tenernos, bajo la promesa de ser nuestros nuevamente. De poder volar, benditos, hacia tiempos futuros. A pesar de que sabemos, ilusos, que nuestro tiempo ha sido lo que nunca jamás fue.